Jau antrą dieną iš eilės pliaupė smarkus lietus, kapinių žemę paversdamas klampiu, čežėjimu. Danielis stovėjo prie ką tik supilto kapo, vos įžiūrėdamas antkapį per kietą vandens sieną. Jis glaudėsi seną kastuvą, o jo batai jau seniai buvo virtę purvo gumulais. Visas miestas laikė jo senelį Artūrą bepročiu – senis gyveno kaip atsiskyrėlis apgriuvusiame dvare, amžinai rašinėdamas riebaluotuose sąsiuviniuose ir murmėdamas apie „neišvengiamą evoliuciją“ ir „nemirtingumo kainą“. Tačiau raštelis, kurį Danielis rado seno seno švarko pamušaloje, sudegė jo kišenėje:
„Danieli. Trečią naktį po mano mirties atkask kapą. Pažiūrėk po karstu. Jei to nepadarysi, tiesa tave suės iš vidaus, o mano klientai tave suras pirmiausia.“
Trečią naktį Danielis nebeištvėrė. Jis kasė tris valandas, sunkiai kvėpuodamas iš išsekimo ir siaubo. Galiausiai kastuvas su dusliu dunktelėjimu trenkėsi į medieną. Kai jis atidarė pušinio karsto dangtį, žibintuvėlis atidengė Artūro išblyškusį, sustingusį veidą. Senis atrodė beveik ramus, jei ne keista detalė: po galva nebuvo pagalvės, o pats karsto dugnas atrodė įtartinai lygus. Įveikęs pykinimą, Danielis nustūmė senelio kūną ir nuplėšė audinio sluoksnį. Po juo buvo masyvi plieninė plokštė su sunkiu žiedu.
Tai nebuvo karstas tradicine prasme – tai buvo užmaskuotas įėjimas.
Kai Danielis patraukė žiedą, liukas atsidarė su girgždėjimu, kuris, regis, skambėjo visame rajone. Po senelio kūnu atsivėrė bedugnė vertikali šachta su surūdijusiomis geležinėmis kopėčiomis. Leidžiantis žemyn – dvidešimt, penkiasdešimt, šimtas laiptelių – berniukas pajuto, kaip oras tampa ledinis ir sausas, prisotintas ozono ir kažkokių vaistų kvapo.
Jis atsidūrė didžiuliame požeminiame bunkeryje. Sienos buvo išklotos baltomis plytelėmis, ant kurių vis dar švietė blankios avarinės lemputės. Danielis priėjo prie masyvių durų, pagamintų iš kaulą primenančios medžiagos, ir uždėjo ranką ant įdubos centre. Durys tyliai pasislinko į šalį.
Būtent tą akimirką jo riksmas perskrodė naktinių kapinių tylą.
Priešais Danielį atsivėrė salė, išklota šimtais apšviestų stiklinių cilindrų. Kiekvieno viduje drumstame skystyje plūduriavo kažkas bauginančio: mažytės būtybės, panašios į žmones, bet su iškreiptomis proporcijomis, papildomomis galūnėmis arba permatoma oda. Tai buvo hibridinės kūrybos laboratorija. Tačiau pačiame salės centre, ant pjedestalo, stūksojo didžiulis pramoninis seifas. Danielis, vos galėdamas suvokti nuo šoko, atidarė jį ir sustingo: viduje tankiomis eilėmis gulėjo šimtai aukso luitų, kiekvienas su valstybiniu prabavimo ženklu.
Netoliese, metalinėje spintelėje, gulėjo ataskaitos. Jas vartydamas Danielis rado savo senelio nuotraukas žmonių, kuriuos buvo matęs tik žiniose – ministrų, žiniasklaidos magnatų ir princų, kompanijoje. Tapo aišku: Artūras nebuvo išprotėjęs. Jis buvo genialus mokslininkas su juoda skrybėle, dešimtmečius pardavinėjęs amžinos jaunystės ir naujų organų, užaugintų nepaisant visų įstatymų ir moralės, svajonę valdžiai.
Auksas buvo kaina už jo paslaugas ir tylėjimą. Tačiau dabar, kai Danielis rado šią slėptuvę, jis suprato antrąją savo senelio laiško dalį. Šie žmonės neleistų jam gyventi, jei sužinotų, kad Artūro paslaptys pateko į jo anūko rankas. Jis stovėjo požeminių negimusių pabaisų kapinių viduryje ir suprato: jo senelio auksas nebuvo dovana, o mirties nuosprendis, kuris įsigalios vos tik jis išnirs į paviršių.
